Ella

Ella ya no piensa, ya no cree, solo espera. Ella camina mientras la tarde llora sobre sus penas en cualquier día de mayo. Ella sueña con montañas lejanas y ríos huérfanos, si, todavía sueña, pero solo algunas veces. Ella ya no perfuma esos vasos tristes sin tequila y tampoco ríe al recordar lo que algún día quiso olvidar. Ella está ahí tan triste, tan sola, tan ridículamente sola que da pena de pensarlo. Ella ya no fuma ni juega con el humo que le ha arrancado el aliento.

Ella ya no está pero sigue esperando.